Весной все вокруг будто подчинено какому волшебному импульсу: дарит нас яркими красками и волнующими ароматами, которые вместе с ожиданием чего-то волшебного, волнуя нам кровь, заставляют бежать ее по венам быстрее. Ведь как не позволить себе романтических грез, когда небеса взрываются лазурью и ванильные хлопья лепестков аж слепят своей белизной не хуже солнышка!

Но как как всегда, у всего прекрасного есть и оборотная сторона медали. Человек – существо достаточно завистливое по своей природе, ему мало быть здесь и сейчас, порой нас слегка обескураживает тот факт, что весны также наступали и до нас, да и после наверняка не изменят этой укоренившейся в бытие привычке. В своем антропоцентрическом высокомерии многие из нас похожи в разной степени на короля-солнце, после которого, как известно, хоть потоп. Но правило прекрасно своими исключениями, наверняка, оно не единственное, но на ум мне пришел на данный момент лишь один из сонетов (а именно 15, как оказалось) британского всего Уильяма Шекспира, в котором грусти по мимолетности нашей собственной весны жизни – молодости, да и жизни вообще, сопутствует бескорыстное в своей доброте пожелание ближнему:
Когда подумаю, что миг единый
От увяданья отделяет рост,
Что этот мир - подмостки, где картины
Сменяются под волхвованье звезд,
Что нас, как всходы нежные растений,
Растят и губят те же небеса,
Что смолоду в нас бродит сок весенний,
Но вянет наша сила и краса, -
О, как я дорожу твоей весною,
Твоей прекрасной юностью в цвету.
А время на тебя идет войною
И день твой ясный гонит в темноту.
Но пусть мой стих, как острый нож садовый,
Твой век возобновит прививкой новой.
(перевод С. Маршака)
( Оригинал )